Ей было сто лет. Правда, может, не сто, а больше, но сто — то наверняка. Она жила под небом — никак иначе и не скажешь. Она жила под небом, как и все, но она это знала, а все — нет. Она жила под небом и имела всего две вещи.

Первая вещь — это маленькая книжечка с переплета с олеандру и страницами — можжевеловыми листочками. Как сказочно они духмянилы — незримо, но по-настоящему, по-живому! Она любила листать их и вдыхать тот, неземное и земное аромат, который всегда заставлял ее плакать. Кто бы знал, почему она плакала от того ягоды можжевельника запаха; но капелька за капельки падала на листочки и блестели звездочкой.

К этой чудесной книжечки она занотовувала имена тех, кого спасла. И если бы эта книжечка была обычной себе книжечки — в ней давно уже не осталось бы свободного места. Но каждый раз, когда она хотела записать новое имя, появлялась новая страница-можжевеловым листочек, и она снова плакала, вдыхая свой любимый магический запах.

А второй летию были крылья. Она обожали летать. Гораздо больше, чем ходить по земле, она любила небо, свободное, и до конца не звидане. В ее душе жила надежда, что когда она улетит куда-то далеко, навстречу небу, и найдет ... Что? Она не знала.

Впрочем, пока что-то держало ее здесь. Она знала — что именно. Еще не всех спасено. И она повиновалась судьбы.
Пока что она просто летала, ради удовольствия. Розправляла крылья — и летела. Больше всего увлекалась заходом солнца — не жарко и прекрасно.
Летать любили где угодно: над морем, над землей, меж гор, но так, чтобы ветер летел рядом, а снизу наздоганяла ее тень.
Когда шел дождь, она взлетали высоко-высоко и ловила в полете капельки дождя ладонями. Притискала к лицу, промывали длинное, мягкое, золотистые волосы, смеялась громко и счастливо — светилась счастьем и новым жизнью.
Несколько капелек она даже спрятала в своей книжечки.
Она была прекрасная ... но почему люди боялись ее. Если она насмилювалась пидлитаты слишком близко к земле, они розбигались возьми криками, напуганные до смерти. А она их так любила! ...
А потом люди начали в него стрелять. Стреляли отовсюду, нигде не было покоя: прятались в лесах, подстерегали на крышах домов, стреляли прямо с улиц, как только она впадала им в глаза. К тому же дважды охотники перепутали ее с дикой гусыни.

Она не знала, что значит «стрелять», но чувствовала, что это каждый раз больно. И каждый раз, когда раскаленные шар пропалювала ее тело, ее роскошные крылья теряли одно перо — оно видривалось от нее и медленно-медленно падало вниз.
"Почему? Почему они это делают? — В отчаянии кричала она. — Отче, зачем я им? Зачем? "
Но не получала она ответа и олеандрова книжечка увеличивалась еще на одну запись. Два. Три. Тысячу.
Она больше не летала над землей. Единственное, что осталось ей — океан. И она одинокой птичкой ширяла в прозрачном океанского воздухе между двумя небесами, от одиночества иногда пытаясь поймать солнечных зайчиков, которые весело играли на волнах. Все пыталась, старалась — а так ни одного и не поймали. И оставалась сама-одна. Наедине со своей мечтой полететь навстречу небу.
Несколько раз ее замечали из кораблей, которые пропливалы неподалеку. Указывая пальцами на нее, люди спорили, смущаться, сознание, репетувалы, а она бежали, бежали в страхе, словно легкий, беззащитный бабочки.

Страницы: 1 2 3