— Ну, а когда же он был таким одиноким, то с кем он вел? Было у него частную переписку? — Оторвавшись от сундука, спросил Людорф.
— У него не было частной переписки ... — Жерома глянул на Людорфа. — Все письма его касались только дел. Множество агентов делали брате всю работу, чтобы он мог только сидеть здесь и писать ... У него не было другого приватности, кроме нот.
— Боже мой ... — Видихнув Людорф. — Так можно?

— Можно ... Если всю жизнь посвятить одной своей цели, о других забываешь ... У брата не было другой цели ... кроме музыки. Всю свою жизнь он провел здесь, на этом месте, где я живу, — он указал на рояль. — Но вы правы ... Доходило до абсурда, ужасного абсурда, смешанного с одержимость. Людовик пропустил похороны отца, потому что писал ему реквием ... Он просто забыл ... А потом было поздно. Но родители сами виноваты. Они посадовилы его за клавиши, когда Людовик исполнилось всего пять лет. Он так от него и не отошел. За всю свою жизнь не отошел.

Жерома провел пальцами по клавишам. Рояль с радостью отозвался на это — он устал молчать.
— Эти звуки я слышал с детства. Брат вечно сидел за роялем. Вечно что-то играл. Ему было безразлично ко всему прочему. Ему казалось, что он имеет все, а на самом деле не имел и части того, чем обладает какой-либо другой и даже не замечает.
— Неужели он не понимал этого?

— Нет. Он был слеп. И умер слепым. Замислиться, Людорфе! Мы ведь ищем симфонию, которую пожирать написал в ночь перед смертью! И он знал, что вот-вот умрет. Разве вы, зная, что вы умрете, проводили бы свои последние часы отак?
— ... Думаю, нет ...
— Он верил, что покорил музыку, а на самом деле сам был ее рабом ... с самого детства.
— Вы знаете, господин Жероме, мне почти жаль его.
— Знаю ... Мне тоже ...

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7